Gomitas + FM. + 30…

China

Vivimos en el tercer mundo a partir del sol.Número tres. Nadie nos dice lo que hemos de hacer.

Fueron muy amables quienes nos enseñaron a contar.

Siempre es hora de marcharse.

Si llueve, puede que tengas paraguas o que no lo tengas.

El viento arrastra tu sombrero.

También sale el sol.

Preferiría que las estrellas no dieran a los demás nuestra descripción: preferiría que nos describiéramos nosotros mismos.

Corre delante de tu sombra.

Una hermana que señala hacia el cielo al menos una vez cada década es una buena hermana.

El paisaje se ha motorizado.

El tren te lleva a donde él va.

Puentes entre las aguas.

Las gentes se dispersan en vastas extensiones de cemento, inclinándose hacia el plano.

No olvides el aspecto que tendrán tu sombrero y tus zapatos cuando tú ya no estés en ninguna parte.

Incluso las palabras que flotan en el aire dibujan sombras azules.

Si sabe bien, nos lo comemos.

Caen las hojas. Señala las cosas.

Recoge lo adecuado.

¿Sabes una cosa? ¿Qué? He aprendido a hablar.

Fantástico.

La persona cuya cabeza estaba incompleta rompe a llorar.

¿Qué podía hacer la muñeca mientras caía?

Nada.

Vete a dormir.

Los pantalones cortos te sientan estupendamente. Y tambien la bandera tiene un aspecto estupendo.

A todo el mundo le gustaron las explosiones-

Es hora de levantarse.

Pero es mejor acostumbrarse a los sueños.

(Bob Perelman, en Primer, This Press, Berkeley)

He escogido un texto de un joven poeta de San Francisco cuyo grupo o escuela -llamada Language Poetry o “la nueva frase”- parece haber adoptado la fragmentación esquizofrénica como estética fundamental. Y entiéndase esquizofrénica no como algo patológico sino como una euforia… euforia de felicidad… como cuando uno se sabe no viejo, sino sabio…

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